Ahora me toca a mí

Sí, he cambiado, ahora soy yo. Y esto aún no ha acabado. Vale ya de fingir, joder. Me quito la máscara y ahora actúo sin pensar. Me gusta vestir de negro, y escuchar la música a tope. Me gusta mirar con cara de asco y contestar borde porque estoy harta de que la gente solo sepa decir tonterías, y no pienso disimularlo con una sonrisa al final, porque no me da la gana. Y me apetece soltar la verdad, y si no te gusta te jodes, la cambias o la asumes. Y mi manera de pensar está hasta el coño de ser camuflada. Porque ahora voy a luchar por lo que pienso, joder, dime lo que quieras, basta ya de maltrato animal. Y lo que me gusta es lo que me gusta. Si yo lo he asumido, y es a mí a la que me afecta, ¿qué mierdas te importa a tí? Mírame con asco, no me van a dejar de gustar. Vale ya de camuflarme entera, de importarme lo que piensen los demás y estar jodida por eso. Ahora me toca a mí, ahora soy yo la que tiene que ser feliz.

La amistad está bastante infravalorada con todo esto del amor y bueno. Os aseguro que se puede querer más a un/a buen/a amigo/a que a vuestra pareja. Está claro que no es una bonita historia de amor con cenas románticas y sexo en los probadores pero, las cenas en el telepizza y bueno quedar para ir de compras.
Esque no me puedo explicar, simplemente una buena amistad lo es todo, joder. Una amistad así no se busca, aparece. Cuando te das cuenta necesitas a esa puta persona cada hora de tu vida, para contarle todas las tonterías y los malos rollos vale. Y necesitas abrazar a esa persona que tanto comparte contigo.
Temas de distancia a parte.
Y cuando pierdes a un amigo o amiga con quien joder lo compartías todo, es peor que una puta ruptura porque cuando rompes con tu novio se lo cuentas a tu amigo pero cuando pierdes a tu amigo y no tienes novio... en fin.

A veces me tiro en la cama, con rock.fm de fondo, la ventana entre abierta y miro el campo que tengo en frente.
Y entonces me vienen tantas cosas a la cabeza que me dan ganas de cerrar a la ventana para que no entren más y echar flit para eliminar los presentes. Pero no entran. Simplemente aparecen. Ya están.
Yo me río en la cara de los que tienen los huevos suficientes para comentar lo bonito que es el amor, pero no me dicen de dónde han pillado la droga.
Realmente no se equivocan pero se quedan cortos.
Pongamos que amor es un lugar. En Amor, hay sólo dos estaciones de tren, Correspondido, y Jódete. En Correspondido siempre hace sol y en Jódete llueve. ¿Entendéis?